HALLOBLOGWEEN 2015

Teresa Cameselle nos invita a  abrir la puerta del miedo

He notado que desde hace unas noches, la fotografía del abuelo,  esa que me sigue con la mirada apenas entro en el salón,  se mueve como un péndulo marcando mi miedo. 

Pintadas con azufre sus iniciales en la pared, delimitan su mortaja.

Huele a sangre seca y una agónica respiración  se oye a través de las puertas. 

El espejo se ha llenado de otras caras que no son la mía,  los gusanos hilan las cuencas de los ojos  para que no entre la luz.

No reconozco a los que habitan el espejo, me rodean acariciándome el pelo, sonríen  desdentados y se atropellan por asomarse a mi casa.

Mi abuelo se ha salido del cuadro, tiene telarañas, camina raro, se desmorona a cada paso y yo recojo sus trozos.

El reloj de bolsillo, vacío de tiempo, cuelga desacompasado de sus harapos, su voz ya no es la que yo recordaba, suena desde las simas llamándome.

Y acudo a buscar la ternura en los agujeros de su muerte.