Relato de jueves: "La bitácora de un náufrago"

Yo sabía que “La Boreal” no aguantaría mucho.  Cáscara de nuez a bajo precio para inmigrantes. -Total, no tienen mucho que perder.- me dijo el armador cuando me propuso el destino, sabiendo que para mí,  la muerte era un regalo.

La marea comenzó al amanecer del 9 de junio de 1902.  La tripulación, escogida al azar, hombres  de pocas preguntas y menos exigencias, medidos por su pobreza y sus mapas desiertos de destinos.

Hacinados y mudos, los niños guardaban en su asombro la tristeza inexplicable del viaje. No sé si la vida se alargará tanto como los días de hambre.

…Y fueron demasiados días ajustando coordenadas, luchando contra el viento mientras el desgaste humano asomaba  por las pupilas sin fuerzas, soportando el llanto de las mujeres y el aturdimiento febril de los débiles. 

El racionamiento de las esperanzas dejaba un agujero en el alma  más doloroso si cabe que la falta de alimento…

Inevitablemente nos perdimos por un camino de agua sin orillas.  Hasta la luna  inconstante se miró en los charcos que dejó la última tormenta.  El casco de “La Boreal” crujió y las astillas  subieron sangre arriba.

Hoy el salitre me roe los labios como un beso de la muerte.

Pero la muerte me vomitó en ésta orilla sin coordenadas.

Setenta y dos días se ha puesto el sol detrás del horizonte, setenta y dos heridas descontadas a mi  tiempo de náufrago.