Este jueves: Cocinando recuerdos

Mientras mi madre me hacía una tortilla sin huevo, (sólo las madres son capaces de hacer magia en la cocina) yo esperaba en el patio atenta a la hilera de hormigas que recorría de parte a parte el arriate de la hierbabuena.

En la mesa de los pobres la imaginación siempre era la invitada de honor.
Así crecí yo, creyendo que mi vaso de leche era la luz de  luna que de noche se filtraba por la enredadera, que las rosquillas que hacía mi abuela eran zarcillos de duendes, que si cerraba los ojos, los garbanzos jugaban a las cuatro esquinas en mi barriga plana...
Los domingos mi casa olía a caramelo de azúcar, a gachas con canela a mermelada de tomate a café de puchero a carbón de hulla, (negro inquilino que sin pedir permiso se fue alojando en los pulmones de mi padre cada día que bajaba a la mina)
Siempre era día de fiesta en el hule de colores, en las servilletas con las iniciales bordadas, en el escaso ajuar de porcelana y en los cuchillos para cortar sinsabores. Siempre vivió la alegría al trasluz de la escasez, allí dónde mi madre elaboraba las mejores tortillas sin huevo del mundo.
De ella heredé la receta y mis hijos la heredarán a su vez.
Ellos aún no saben que cuando la inocencia se arranca de cuajo, los sabores de la infancia se tornan amargos...
Para eso estoy yo, para borrar del recetario del tiempo los ingredientes que sobran en la despensa del alma.

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