Relato para el jueves: "El aniversario"

El traje casi no me abrocha, respiro con dificultad dentro de esa mezcla de  tul y  alcanfor.  

El mismo perfume , las canas disimuladas tras un rojo impertinente, los zapatos de tacón viciados de tantos pasos a ninguna parte, las joyas heredadas, la lección aprendida, la sonrisa intacta, las uñas gastadas, (de arañar la felicidad, seguramente) el azahar caduco, los invitados viejos, la soledad nueva…

Las diez. Está a punto de llegar.

Enciendo las velas, enfrío el vino, esparzo pétalos de rosa  en las sábanas de satén, invito a Schubert  y su serenata con violines,  repaso la línea temblorosa de mis labios, descorro los visillos para que se instale la noche en los espejos…

El corazón ya no se desboca, veinticinco años sacudidos de telarañas  desafiando a la rutina.

Las once, las doce, la una, las dos…

Llega borracho.

Se le olvidó que hoy era nuestro aniversario de boda.

Jueves para recordar a Sani Girona

Hablaba con otro acento, pero escribía con el lenguaje del corazón, compartiendo con  "los jueveros" rios de tinta.
Sani Girona nos dejó hace poco. Hoy queremos hacerle saber que sigue colgado de nuestras letras.
Homenaje póstumo.
Tomando como guía el comienzo de uno de sus relatos, cambiaremos el final ¡mira que atrevimiento!
Ojalá hubiésemos podido cambiar el tuyo.
Sonríe, amigo, allá dónde estés.

10.- “Arte Paralelo”

Recuerdo muy bien esa tarde en que, sentados en una terraza frente al mar, empezamos hablando de amor y acabamos hablando de tu vida. En realidad, me contaste por enésima vez tu teoría, tu obsesión: alguna vez en tu pasado habías decidido que tenías que convertir tu propia vida en arte, mejor dicho… en Arte con mayúscula...

El amor duró poco.  Se evaporó el romanticismo suicidándose al borde del vaso, como las burbujas de tu agua mineral con gas.

Yo leía los posos de té al trasluz de  tus ojos y descubrí que mi compañía no  era Arte con mayúscula.

Tu pasado y el mío no habitarían  en la caprichosa  torre de arena que  edificaba el levante  en las dunas.

Por enésima vez te seguí la corriente como un pez de escayola y acabamos hablando de la vida de otros en el fondo de un mar cualquiera.

Luna de jueves

La luna me duele dentro  como si me la hubiera tragado, rasgada la sombra a golpe de cuchillo, va dejando  rastro en las palabras que nunca dije.

Agosto colgado del tendedero airea sus noches seduciendo al calor  con un capote de sueño.

Va sembrando la luna plata menguante en los tejados, mientras los gatos  hilan una canción de cuna.

Llueve luz.  Nadie va a creerme.