"Rostros de la Polio" Relato de jueves

Tú, apenas cinco años  cuando la polio  segó tus carreras por el patio y yo a mis diez, convertida en guardiana de esa muñeca preciosa que tenía pequitas alrededor de la nariz y el pelo coloradote.  

Me chantajeabas con esa gracia que sólo los ángeles tienen y me decías: “Llévame en brazos que yo no puedo” y yo,  cargaba contigo a dónde tu mandabas.

Eras una artista, con todas tus limitaciones, una artista a las que le crecieron alas para hacer realidad todos tus sueños. 

Destacaste en el deporte, natación y  baloncesto  representando a España en muchísimas competiciones, más tarde, tu mejor hazaña, la de ser esposa y madre y no por eso se durmió el gusanillo de la farándula que transitaba por  tus venas. 

Así que probaste suerte en el teatro y en la danza y hoy todas las artes están a tus pies.

En estos momentos, estás en México, días de ensayos con  "Moving 360",  magia  en tu silla de ruedas.

                                (Mª José Moya, mi prima)

Este jueves: Pecados capitales

Gula

Va probando todas las viandas, se le sale la comida por las comisuras, la grasa del bocado chorrea sus dedos, con gula se aprieta  en la boca  un trozo de carne, nueces y dátiles,  montañas de fruta, dulces, chocolate rebosan en bandejas de plata. Marisco, caviar, champagne…  La bacanal durará toda la noche.

Las imágenes de un programa de televisión amargan los preparativos.

¡Que desagradable, Bautista, quita eso ahora mismo, que asco, esos niños rodeados de moscas, famélicos, parecen marionetas rotas, dañan la vista!

Un poeta ajeno a la queja, recita:

“Tirante  como pellejo de tambor,

sonando a hambre en el reloj sin horas.

A penas se roza con la débil tela de colores,

su panza negra se sale del esqueleto, pedigüeña.

Grita  la sed y se resquebraja el mundo que cabe en sus pupilas.

Con los labios apretados  cruje la quijada

y se retuerce la piel en la frontera del grito.

Amamanta al aire, mece al llanto, muere  adentro

guardando el turno a la palabra.

A las manos,  cobijo de polvaredas,

vienen a morir los deseos,

hartas de rezo para dioses sordos.”

Atrapasueños... palabra 24 de 53

Hacía muchos años que no me asomaba al balcón de luna, ese que mi padre construyó para mí cuando aún  tenía nuevecito el corazón.

Esta noche he vuelto a quitar las telarañas del tiempo, abro los postiguillos de mi querencia y preparo mis manos para sembrar versos en el surco  que va desde tu olvido a mi casa.

Van las palabras urdiendo pretextos mientras el atrapa sueños  mece sus plumas  por los puntos cardinales de mi vigilia.

La luna, rotunda, cae sobre mi corazón viejo.

TIERRA... Palabra 23 propuesta por Sindel

Se llenará mi boca de tierra

y otras bocas hablarán.

Cuando los sarmientos se retuerzan al sol

y el vino escarbe las palabras,

brindarán a puerta cerrada.

¡Que la vida los coja confesados!