Palabra 5 de 52. Hoy: FELICIDAD

La felicidad empieza en ti.

Hoy.

Ahora.

Pero recuerda: “no es más feliz quien más tiene, si no  quien menos necesita”

A mi relato de jueves invito a...

  

Ahora desde esta esquina del patio, con tus patas ancladas a la tierra, tu mirada fija al poniente y a la enredadera, tu pelaje de cemento que no alborota la brisa… ahora, cuando lleguen los niños, porque es hora de visita, a esta casa donde vivió Juan Ramón, se llenaran de colores los arriates, de risas, de preguntas, porque los niños, Platero, no saben la diferencia entre la realidad y la fantasía y querrán acariciar al burrito pequeño y peludo, como de algodón y buscarán por el suelo los azabaches de tus ojos sin encontrarlos y preguntarán al maestro el porqué de tu quietud, de tu frialdad de estatua.

Ahora que pueden leerse los versos del poeta escritos en la cal de las paredes, en los renglones amarillos de sus primeras notas, antes de que trotases por su mente y te diera vida con el barro dúctil de su palabra, antes de que tuvieras nombre, Platero, ya te añoraban las calles, los campos, el cielo de Moguer.

Ahora que atesoro el instante de tenerte  solo para mí, me dejas recostar a la sombra de  tu panza y describo en mi cuaderno como pasó la vida por los cimientos y tú sigues estando  vivo aún en la piedra.

Recorro las estancias  antes de que la luz, como pintada a zarpazos, deje en los tejados versos violeta. Huele a mastranto que crece junto a la pileta del agua donde gotea  la verde alegría de tu presencia.

La algarabía de las chicharras escondidas en los olivos, el eco del arroyo y las esquilas de los rebaños se saben ocupas de tus alforjas, Platero.

Y detrás de la cancela que da a la calle, se abre el campo con sus páginas escritas de ti con la tinta indeleble de  la ternura.

Desde el patio de la casa natal de Juan Ramón Jimenez en Moguer

Platero y yo.

52 semanas, 52 palabras: "MENTIRA"

Mentira: Dícese de la lengua afilada  que corta de raíz la confianza.

Mentira: Dícese del veneno que mata cualquier sentimiento.

Mentira: Alimaña carroñera  que habita en el diccionario de los cobardes.

Mentira Piadosa: Sucedáneo barato  con el  que se aliña  la verdad.

(diccionario particular de Rosa desastre)

Jueves de relato

Para este jueves, Auxi, nos da a elegir un número del uno al treinta y cinco...  cada número contiene el fragmento de un libro. Yo elijo el 29 y me corresponde "Cartas de la Tierra" de Mark Twain.
Ahora tengo que inspirarme, se me exige total libertad creativa.

El día del reparto

       “Nos hallábamos sentados en derredor del creador por saber del  reparto para la obra de la Madre Naturaleza.

La voz grave señalaba cual dedo inhiesto la suerte de cada uno sin opción de cambio o queja alguna: 

Tú, la higuera, tú, roble, estos y aquellos  álamos, vosotros encinas, aquel ciprés, acacia ésta, naranjos tres, y tres veces tres, olivos... Así hasta que la esfera amarilla recorrió de parte a parte lo azul... A mí, no me había  señalado aún.

Quedábamos dos y dos especies.

Me temía lo peor.

Agité mis brazos como en un grito irremediable  ¡Quiero ser palmera!

El sauce... se conformó.

Y Dios, me arrojó del paraíso por atreverme a  sentirme viva.”

52 semanas...52 palabras: "FUTURO"

"Mi abuelo y yo nos sentábamos al sol, él, rumiando palabras con las que alimentar mi inocencia, yo a su sombra, escondiéndome del futuro.

Me aterraba pensar que un día cualquiera, dejaría de ser niño y el futuro me arrebataría la pelliza de su sabiduría y me quedaría desnudo de razones." 

Imaginar...lunes de caricias

Hoy que aprendí la textura de tu piel,

no quiero que amanezca.

Me quedaré ensartando caricias en la rueca del sueño. 

Este jueves relato: Un regalo inspirador

Gaby nos propone crear, partiendo de la imagen que nos ha sido asignada al azar y que fue elegida por otro de los "jueveros".

La imagen que me correspondió fue ésta. ¿Es un ciprés?

Ciprés

Punta de lanza o arpegio que atraviesa las nubes,

herida o adagio que ascienden en la huida

dejando atrás lo cotidiano:

El aire para saberse vivo,

o el gris que lo entierra en el lienzo.

La ausencia de certezas nos hace vulnerables,

el no saber desde qué lado de la batalla  se lucha,

si desde la quietud del trazo

o desde la efímera raíz que nos ata a la tierra.

Así, desde esta orilla nos vemos el árbol y yo,

vacilantes, desubicados, huérfanos.

Propuesta de Sindel: 52 semanas, 52 palabras. "CIELO"

A veces me dejo envolver por  ese cielo,

como el que está necesitado de un abrazo.

Me deshago en los atardeceres malva

para llorarte desde los cardos,

para dolerme de tu ausencia,

por si la noche decide apagar de repente la memoria.