Soledad incolora
Justo en el tiempo que tarda en cambiar de color el semáforo,
soy capaz de inventar para ti un mundo mejor.
En tres segundos, mientras te acercas a mi ventanilla
he contado las grietas de tus dedos.
Hace frío. Mucho.
Golpeas el cristal con tus nudillos ateridos
y golpeas mi corazón con tu sonrisa.
A ninguna de tus llamadas contesto,
pasando del verde a la huida.
Atrás te quedas sin tiempo de pintar tu historia
con un ámbar permanente.
Hay miedo al rojo de paso,
al negro de tu mano extendida,
a la transparencia de tu mirada.
Rápido bajo la cabeza o miro a la cera de enfrente
que hay luces que parpadean y que te desdibujan.
¡Que hambre de abrazos,
que soledad incolora,
que horizonte de asfalto se divisa
desde tu laberinto de pañuelos…!
Ingratas, la noche y yo pasamos de largo.
2 comentarios:
Sí, hace mucho que andamos empeñados en levantar barreras de miedo e indiferencia. Él, sólo; yo, sólo, nosotros... el nosotros ya no existe. Y todos -ninguno- en el frío. Aunque el nuestro -es un decir- al menos tiene mantas.
Un beso.
Ps. En mi (re)creación hay varios creadores y creaciones. Monterroso -el principal- que ya no existe. Dios, -que tampoco- que tras despertar de su larga siesta, aún sigue recreándose en lo creado, atónito, y no coge el teléfono. Y yo que ya no sé de colores. ya ves, tantas creaciones juntas para un descreído compulsivo. (Eso sí, con mi 1,94 pinto techos de maravilla).
Qué bien lo has contado Rosa. A medio escribir tengo yo una prosa hablando de esos cuatro colores que lucen los semáforos de Sevilla; el rojo con frecuencia nos exaspera pero ante el negro con sus sonrisas(porque siempre sonrien) y su mano extendida volvemos, con demasiada frecuencia, la cabeza. Ingrata es la vida cuando llega la noche. Como siempre un lujo pasar por tus letras envueltas de profundos sentimientos.
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